USHER II

"-¿El nombre de Usher no significa nada para usted?
-Nada.
-Bueno, ¿y este nombre: Edgar Allan Poe?
El señor Bigelow meneó la cabeza.
-Por supuesto -gruñó delicadamente el señor Stendahl, con desaliento y desprecio a la vez-. ¿Cómo pude pensar que conoce al bendito señor Poe? Murió hace mucho tiempo, antes que Lincoln. Quemaron todos sus libros en la Gran Hoguera. Hace ya treinta años...
-Ah -dijo juiciosamente el señor Bigelow-. ¡Uno de aquellos!
-Sí, Bigelow, uno de aquellos. Allí ardieron Poe y Lovecraft y Hawthorne y Ambrose Bierce, y todos los cuentos de miedo, de fantasía y de horror, y con ellos los cuentos del futuro. Implacablemente. Se dictó una ley. Oh, no era casi nada al principio. Mil novecientos cincuenta y mil novecientos sesenta. Primero censuraron las revistas de historietas, las novelas policiales, y por supuesto, las películas, siempre en nombre de algo distinto: las pasiones políticas, los prejuicios religiosos, los intereses profesionales. Siempre había una minoría que tenía miedo de algo, y una gran mayoría que tenía miedo de la oscuridad, miedo dle futuro, miedo del presente, miedo de ellos mismos y de las sombras de ellos mismos.
-Ya.
-Tenían miedo de la palabras "política", que entre los elementos más reaccionarios acabó por ser sinónimo de comunismo, de modo que pronunciar esa palabra podía costarle a uno la vida. Y apretando un tornillo aquí y una tuerca allá, presionando, sacudiendo, tironeando, el arte y la literatura fueron muy pronto como una gran pasta de caramelo, retorcida, aplastada, sin consistencia y sin sabor. Poco después las cámaras cinematográficas se detuvieron, los teatros quedaron a oscuras, y de las imprentas que antes inundaban el mundo con un Niágara de material de lectura, brotó una materia inofensiva e insípida, como de un cuentagotas. ¡Oh, hasta el "entretenimento" era extremista, se lo aseguro!
-¿De veras?
-Así es. El hombre, decían, ha de afrontar la realidad. ¡Ha de afrontar el Aquí y el Ahora! Todo lo demás tiene que desaparecer. ¡Las hermosas mentiras literarias, las ilusiones de la fantasía, han de ser derribadas en pleno vuelo! Y las alinearon contra la pared de una biblioteca un domingo por la mañana, hace treinta años. Alinearon a Santa Claus, y al Jinete sin Cabeza, y a Blanca Nieves y Pulgarcito, y a Mi Madre la Oca..., oh, ¡qué lamentos!, y quemaron los castillos de papel y los sapos encantados y a los viejos reyes, y a todos los que "fueron eternamente felices", pues estaba demostrado que nadie fue eternamente feliz, y el "había una vez" se convirtió en "no hay más". Y las cenizas del fantasma Rickshaw se confundieron con los escombros del país de Oz, e hicieron unos paquetes con los huesos de Ozma y Glinda la Buena, y destrozaron a Policromo en un espectroscopio y sirvieron a Jack Cabeza de Calabaza con un poco de merengue en el baile de los biólogos. La Bella Durmiente despertó con el beso de un hombre de ciencia y expiró con el fatal pinchazo de su jeringa. Hicieron que Alicia bebiera algo de una botella que la devolvió a un tamaño donde no podía seguir gritando "más curioso y más curioso" y rompieron el Espejo de un martillazo y acabaron con el Rey Rojo y la Ostra.

Ray Bradbury, Crónicas Marcianas (1950)

LA STRATOCASTER: EL LEGADO PASA A MIS MANOS

Sammy caminó erraticamente para alcanzar el canuto y se quedó contemplando el poster de Jimi con su guitarra blanca.
-A todo esto, me pregunto lo que significa "Stratocaster"-dijo Sammy con voz ronca y los pulmones llenos de humo.
-"Lanzanubes".
-¿"Lanzanubes"? -Sammy se le uqedó mirando y eructó una risa humeante-. Tío, estás demasiado puesto. No, tiene que tener algo que ver con, no sé, con...las emisoras. Ya sabes, la radio o algo así.
-Supongo -dijo Pogo-. Tírame esas patatas fritas, ¿quieres?

Tad Williams, Pregúntale a Elric (Cuentos del Lobo Blanco).

Desde hace cosa de un mes por fin me compré un hacha nueva, por un lado debido a que mi vieja Ibanez se cae ya a pedazos la pobre y por otro pues baste decir que siempre sobran motivos para querer comprar una guitarra del calibre de una Fender Stratocaster. Así pues, ahora mismo mientras escribo reposa en su funda a mis espaldas mi flamante y nueva Fender Stratocaster Classic 70's mexicana; nunca aquello de que el dinero no da la felicidad pero la compra estuvo más acertado. Gracias a la unión de trabajo más ahorro más recordarle a mi viejo la promesa de recibir una ayudita al licenciarme (que no se si lo he mencionado pero desde Junio soy filólogo con título :-) ) ahora me tiro horas y horas tocando en casa con mi ampli de 30w (también Fender) y unos cuantos efectos, tanto de día como de noche, con cascos o sin ellos, a mayor o menor volúmen...y lo cojonudo es que es una maravilla, ni esperaba menos ni tanto más pero esta señorita es una guitarra con carácter, muy rockera (y en cuanto le cambie el calibre de las cuerdas ya ni te cuento) y no tan chillona como otras Fenders, lo que permite un registro mogollón de bluesero y que incluso aguanta ciertas dosis metálicas con nota. Comodísima y con un aspecto precioso (es igual que la de la foto), con un mástil muy ligero aún a pesar de que he oido comentarios negativos sobre el mástil de este modelo, al igual que siempre se ha criticado a Fender por su bajón de calidad en los 70 (época de la cual mi guitarra es una reedición) pero ya desde las primeras notas me quedé enamorado de la salida que tienen sus pastillas.

Poniéndonos más trascendentales, este tipo de cosas es de las que más me ha marcado como guitarrista durante todos estos años, pues la Strato es la guitarra que yacía apoyada en la pared en el garaje de Joe como cantaba Frank Zappa, o aquella con la que Meat Loaf decía que sirve para matar a un chaval y más importante aún, veo la Stratocaster como un legado que ni siquiera el propio Leo Fender creo que fuera consciente cómo se ha ido escribiendo entre las vetas de su madera por Jimi Hendrix, Rory Gallagher, Stevie Ray Vaughan, Ritchie Blackmore, Eric Johnson, Eric Clapton, Jeff Beck y tantos otros; el legado del que en mi ingenuidad siempre he querido formar parte pero que aún me atrae.
Por supuesto hoy día mis ambiciones son mucho más humildes pero aún así tengo en mis manos una parte, por mínima que sea, del legado. Deséenme suerte.

DIA MUNDIAL DE LOS ZURDOS

Vaya por delante que siempre me ha parecido un tanto chorra el aluvión de días conmemorativos que tenemos cada año, dicho desde el respeto, pero puestos a tener otro día-homenaje más pues perfecto que nos lo dediquen a los siniestros, vulgo zurdos. Que los zurdos somos minoría es un hecho y no es que vaya a convencer a todo cristo de que vivimos marginados en un mundo que nos teme y nos odia y tal y cual pero sí es verdad que el mundo no está diseñado para nosotros precisamente: las tijeras, los abrelatas, las anillas del cuaderno...por no mencionar las anécdota que tendrá cada zurdo, como me pasaba a mí en el colegio, que parecía que los demás niños no habían visto a un zurdo en su vida y no dejaban de decirme que escribía de forma muy rara (aunque admito que los zurdos somos algo raros escribiendo) por no mencionar la putada de acabar con el canto de la mano lleno de tinta.

Echando un vistazo por google me encuentro con esta lista de célebres zurdos en los que se puede encontrar sorpresas como que 4 de los últimos presidentes de EEUU son zurdos.
Menos soprendente es ver al dios de las seis cuerdas Jimi Hendrix y al no menos grande Tony Iommi aunque no sabía que Joe Perry y Robert Plant también fueran zurdos. No aparecen, sin embargo, Steve Morse y Gary Moore, que son zurdos para todo excepto para tocar la guitarra, como le sucede a un servidor.
La lista de actores no es menos sorprendente: Robert de Niro, Peter Fonda, Mark Hamill, Brent Spinner, Wil Wheaton, Rip Torn (el malo de El Señor de las Bestias), Bruce Willis y un larguísimo etcétera. No se escapan tampoco celebridades como Napoleón y Juana de Arco y de deportistas no digo nada.
Y digo yo que puestos a celebrar este día a ver si el año que viene cae en lunes y me lo puedo tomar libre y los diestros no os quejeis, que seguro que no echais más de dos minutos en abrir una lata.

EL AUTÉNTICO JEFF "EL NOTA" LEBOWSKI

No se si lo he comentado por aquí alguna vez pero una de mis películas preferidas es El Gran Lebowski, magnífica pieza de culto entre el público y crítica más indie y paradigma de la cultura cinéfila noventera. A mí lo que realmente me llamó la atención de esta película es su visión esperpéntica en el mayor sentido de la palabra de El Sueño Eterno chandleriano en una América en guerra a principios de los 90 amen de desquiciada y por tener unos personajes que están cada uno realizados ex profeso para sus respectivos actores lo que hace que las actuaciones sean de chapeau. Con todo esto ya puede la historia dar mil giros que no afectará al resultado. Y además con cada visionados gana más enteros (y si es en versión oríginal no te digo nada).

Pues como es probable que los fans de este título sepan y por muy irreal que suene, existió un Nota cuya historia y amistad con los hermanos Coen inspiró esta película, que según se nos cuenta es un hecho real. Aquí les presento a Jeff Dowd, el auténtico Nota:



Tras una breve y rápida investigación en google, wikipedia y demás resulta que nuestro querido Nota tuvo un pasado pseudo-hippy como deja ver la película, en el que fue militante de los Seattle Seven ("esos éramos yo y unos seis tíos más"), grupo anti-militar que protagonizó algunos altercados callejeros a principios de los 70 como protesta por la guerra de Vietnam; lo que no explica la película es como el "tirado" del Nota se convierte en lo que es actualmente, un productor cinematográfico independiente poco conocido pero aún en el candelero, que figura en los créditos de películas igualmente poco conocidas a excepción si acaso de aquel título de animación Ferngully al que aquí en España se le dio mucho bombo y platillo (doblada en su totalidad por Ángel Garó para más señas) pero que me da a mí que no fue un éxito tan grande como pretendían, o así lo recuerdo yo al menos.
Curiosamente, mi colega irlandés Eoin me contaba que un amigo suyo había estado en Los Ángeles y conoció a este personaje, que sigue siendo el Nota (The Dude) para todo aquel que lo conoce y decía que era un tío bastante simpático y dicharachero pero aunque suene algo cruel me parece que lo mejor que le ha pasado a este tipo no es ni su pasado hippy ni su actual posición de jefazo promotor y productor en Sundance, no, prefiero los capítulos de su vida que fueron contados por los hermanos Coen, licencias incluidas.
Aquí les dejo una imagen del entrañable ex-pederasta y jugador de bolos Jesús Quintana, no se pierdan la peli si no la han visto y ya saben, nobody fucks with the Jesus...